Y yo (...)

Y yo, preocupada de que estuviera hecha mierda (que seguro lo está, que espero lo esté), y ella diciendo que todo está bien y que está de lo mejor. Y yo, malgastando esta energía y pensando en por qué lo hizo, por qué fue, por qué estaba ahí, si tenía intenciones o es que simplemente es una estúpida (o la estúpida es esta que escribe más bien, o las dos). Y yo, que no debería importarme, pero me importa, y que imagino que viene a pedir cacao, como la canción de Marc Anthony ("Te conozco bien") y yo que le digo que no, que se vaya con ella aunque no quiero que esté con ella, pobre tonta que le aguanta la mierda. Y yo, que todavía pienso, muy muy dentro mío, que si crece y madura y se ayuda, entonces sí, podemos volver a intentarlo, pero no, no debería pensar ni esperar nada de eso, nada así, porque es tan dañino y tan triste y tan jodido...

Re-des-encuentros

Fue apenas rozarte y un remolino de recuerdos me atrapó. Todo fue como lo recordaba, todo, como lo extrañé.

Por ratos se sentía como un volver a casa, pero en realidad no, nunca hubo casa, nada más ciertos recuerdos de un tiempo cortísimo de encuentros.

Definitivo, hay reencuentros que te joden la vida más que los mismos desencuentros. O sólo te la revuelcan de golpe.

"En la lejanía"

Te miro y te miro en la distancia

ya por siempre rota

te oigo y te oigo en el tiempo resumido

intentando unir

tiempo y espacio

lugar y lejanía.

Inútil empeño

nadie podrá recobrar

lo que se ha perdido

para siempre.

*Leído en otra parte, debo el/la autor/a

Hartazgos

Harta. No tengo otra palabra. Harta de mí, de vos, de todo esto. Y cansada, tan agotada.

Y ese enojo conmigo misma, por las trampas, por no lograr soltar, por creer que sí y ver luego que siempre no.

Y con vos, mentirosa como siempre, a pesar del tiempo, cobarde como nunca, egoísta como hace no tanto.

Me quedo con esa vos que conocí antes de irme, la que una vez dijo que me amaba en medio de una borrachera, que se declaró enamorada en pleno bar entre birras y bocas, esa que vos misma decís que ya no existe, que cambió -porque todo cambia-, que ahora es otra. Prefiero esa, la de antes de todo, porque es cierto, no reconozco a esta otra, la que quiere jugar de femme fatale y no puede ni consigo misma, que quiere ser feliz pero no sabe cómo y hace daño, que no es capaz de mirarme a los ojos y hablarme con honestidad.

Pobre nena. Vos, no yo. Pobre

A veces quiero preguntarte cosas...

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.

A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.

Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.

Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.

Gloria Fuertes