Pasita

Hoy corazón de pasa. Y eso que ni me gustan las pasas.

Como dice una canción que no me acuerdo cómo se llama ni quién la canta, "...todavía pensando en tí me pongo triste, muy triste..." (debe ser la Buika).

Y sí, a pesar del tiempo, me pongo triste, muy triste cuando tengo la (in)fortunia de recordarte. Una vez te dije que había aprendido a quererte desde otros lugares -porque no puedo dejar de quererte- pero ese aprendizaje no ha sido fácil, como tampoco el olvidarte.

Lento, todo lento, como parece a veces que pasa mi vida.

Exacto

Diría una amiga que "el maquillaje se cae pronto". Y sí, no hay maquillaje que dure 100 años, y menos cuerpo/cara/alma/corazón que lo resista.

Sólo pena me da... como dice la Sosa "que pena me da, que pena me da..."

Recordando y cantando

Recuerdo 1, de tus manos recibo una carta con manchones porque lloraste un poco mientras la terminabas. Me dices que no esté triste, que sabes que seré feliz. Te respondo que sí, que también lo sé, pero que lloro -a mi vez- porque sé que será sin vos.

Recuerdo 2, de pie en la esquina mientras se aleja el taxi que te lleva al aeropuerto, y tengo la certeza de que nunca más te volveré a ver.

Recuerdo 3, tu voz a cientos de kilómetros de distancia, y luego de unas 4 horas, que me dice que me querrás para siempre.

Recuerdo 4, las líneas de una canción que insistentemente pasan una y otra vez por mi cabeza. Es la Buika cantando y no puedo evitar acordarme de vos, porque el tiempo se detuvo un día de febrero.

"... no hay nadie en el mundo que cure la herida que dejó tu orgullo, yo no comprendo que tú me lastimes con todo todo y el amor que tú me diste..."

Más certezas

"Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar y quien se hace esclavo del hábito... Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente esas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados..."

P. Neruda

Ser esa

No se puede negar lo que una es, con quién es, ni invisibilizarlo e invisibilizarse.

Tal vez se pueda esconder bajo una alfombra vieja o dentro de un armario desvencijado, pero siempre asomará por alguna rendija un pedazo de falda, la parte rota de un ruedo, una manga, algo de cabello...

Es inútil, por más que alguien lo intente nunca dejará de ser -- lo que es.